miércoles, 20 de febrero de 2008

Pricasso.

Hoy he descubierto un artista que me ha sorprendido, la verdad es que no es del tipo de pintura que me gusta, y aunque no entiendo demasiado del tema, el resultado no me parece nada del otro mundo, la verdad. Lo verdaderamente sorprendente es como pinta sus cuadros, desde desnudos, hasta paisajes, pasando por caricaturas y retratos de personajes como George Bush, Tony Blair, etc.Tim Patch, más conocido como “Pricasso”, como a él le gusta que lo llamen, Monet, Van Gogh y el propio Picasso son sus pintores favoritos, y adoptó este sobrenombre jugando con el del famoso pintor y la expresión “Prick” (pene en lenguaje vulgar). Empezó a darse a conocer a partir de la feria sexológica de Perth en Sudáfrica (Sexpo), y desde entonces no han parado de lloverle encargos.
Según cuenta, todo empezó en una Nochevieja, apostando con una amiga, y mira por donde se ha hecho conocido por lo que él llama “Penil-Art”, y es que señores, Patch pinta sus lienzos precisamente con su pene usado como pincel, sujeta la tela con una mano, que no debe ser demasiado áspera, (prefiero no pensar en cómo quedaría después si fuese algo que raspase), y con la otra va mojando su pincel en la paleta de pinturas, mezclando así los colores, utiliza siempre pinturas a base de agua, como para tener que limpiar luego la “brocha” con aguarrás, que digo yo, que eso debe escocer lo suyo.
Este albañíl, ese es realmente su trabajo, cobra unos 250 dólares por obra y acepta encargos por correo electrónico, así que ya sabéis, en mis tiempos creo que se llamaban artis mundi o algo así los que pintaban con la boca y con los pies, ahora este buen hombre pinta con la punta de su …….., bueno como le sale de las pelotas, vamos.
Aquí os dejo un video suyo para que veáis la técnica pictórica que emplea el homenajeado.


miércoles, 13 de febrero de 2008

SGAE, Sigo Gruñendo Ante Estos.

Supongo que ya estáis acostumbrados a mis gruñidos sobre la piratería, cánones y demás cosas por el estilo, hoy os voy a copiar aquí un e-m@il que me ha enviado Mi Arma, (gracias grandullón, que se nota que andas perdido), es una especie de manifiesto al que se podrían añadir infinidad de detalles más, pero que por otro lado, para que extenderse en lo que todos ya sabemos.

Muy educativo Contra SGAE (sociedad general de autores y otras hierbas)

Esto lo escribió un currante indignado... con razones:
Dada la mierda que nos escupe diariamente la tele, radio, prensa y demás medios de comunicación, un grupo de disidentes hemos elaborado este manifiesto a favor (sí, A FAVOR) de la piratería.
Si te mola, pásalo. Si prefieres creerte las mentiras de la industria, haz con él lo que te salga del arco del triunfo.
De: El currante medio, aplastado por la hipoteca, la precariedad laboral, los horarios DE MIERDA y otros abusos sociales,COMO LA PUTA GASOLINA A 1,20 EUROS EL LITRO .
A: Ese músico mediático que se duele detrás de unas gafas de sol en la Moncloa , forrado de pasta hasta los pendientes. Tiene cojones ir de rebelde por la vida y terminar en las escaleras del centro del Estado (por si no captáis las sutilezas, el ejemplo se refiere a Alejandro Sanz , aunque es extensible a todos los membrillos/impresentables que le acompañaban).
Mira, chavalote, en la gira que te vas a marcar este verano vas a ganar más pasta -haciendo algo que te gusta y que en teoría te llena- de lo que ganaré yo en toda mi puta vida de currito, cargando, además, con una actividad que no me aporta nada personalmente y con la que, si no fuera por el sueldo adicional de mi pareja, ni siquiera me daría para pagar el piso donde vivo.
'La música está muy mal' -gimes. Tú, chavalote, no sabes lo que es estar mal. ¿Qué sabes tú de hipotecas, de rebotar de un contrato a otro, de currar a turnos o de 7 a 7? ¿Qué sabes tú de llegar a fin de mes, o de lo que me cuesta a mí plantearme tener hijos con lo que piden en una guardería? Porque te recuerdo que aquí, en el mundo real, curramos dos para pagarnos 70 metros cuadrados
'La gente que compra en el top manta no ama la música' -escupe otro. ¿Con qué validez moral exigís vosotros, que vivís a todo trapo de camino entre Madrid y Miami, sin saber ni el dinero que tenéis, al currante que os pague los vicios y haga multimillonaria a la multinacional de turno ¿Cómo se puede tener la cara de plantarse en plan víctima sobre una vida de lujo?
La industria ha abusado -y abusa con los precios y las calidades.
Sólo ahora que se ve con el rabo en el culo ofrece lo que no pueden dar los piratas: DVD's con vídeos, extras y demás. Todo, curiosamente, al mismo precio que antes. ¿No llorabais que no se podían bajar los precios? Cómo vale ahora un álbum que lleva 12 canciones en el CD y 16 en un DVD (verídico) lo mismo que antes el mismo álbum con el CD a pelo? ¿Cómo puede valer un mismo álbum en España 18 euros y en Alemania 20 (contrastado) cuando los alemanes ganan más del doble que un español?
Ahora que las mafias e Internet os revientan, ahora, que ya no tenéis la sartén por el mango, pasáis de la posición dominante y abusiva a la apelación más rastrera de sentimientos. Pues yo, y muchos como yo respondemos:
AHORA, QUE OS DEN POR EL CULO.
NADIE puede pedirme que le pague la colección de coches de lujo, el yate y las cuatro casonas en Miami, la Sierra o Marbella.
NADIE puede pedir moral desde la inmoralidad.
Ejemplo: Bustamante se acaba de comprar una casa de 500 kilos de las antiguas pesetas en solo CUATRO AÑOS DE CARRERA MUSICAL, claro ejemplo de lo mal que está el panorama musical.
Firma: Cualquier anónimo hasta los huevos de sandeces.
PD: Cópialo, pégalo y pásalo. Si haces Reenvio se llena de molestos
PD 2: Si alguien sabe el correo de Ramoncín que haga el favor de pasárselo.

Pues si señor, lo firmo y lo rubrico, porque me da la gana de ejercer mi derecho a la libertad de expresión y que me expliquen quien es más pirata, si yo que en mi casa me descargo un disco sin obtener beneficio por ello, o estos señores que sacan pasta a manos llenas imponiendo cánones a todo lo que se les ocurre y si que sacan beneficios.

martes, 12 de febrero de 2008

Intimidades

Pisa fuerte, siempre ha sido así desde que llegó, decidida, arrasando con todo a su paso, despierta, inteligente, cariñosa, como diría Estopa "Partiendo la Pana", tierna, cariñosa, con mucho temple, de las que se muerde los puños antes de llorar hasta que por fín revienta, incansable, estos que veis son los pies del conejito de Duracell, de la que me llena de besos todos los días, pies que se pasan el día jugando, corriendo de lado a lado, bailando, trepando por todo lo que encuentra y haciendo mil travesuras simpáticas y divertidas.

Estos son pies sutiles, como más "etéreos", pisan lento, con calma, danzan marcando los pasos de puntillas, pero no por ello son delicados, también tienen un "par", ya han subido más de un "3.000", bailan danzas tradicionales y les gusta hacer rappel, digamos que según la ocasión son "multiusos", son rebeldes, respondones, y están ya queriendo empezar a dar grandes zancadas.


Estos otros dan pasos firmes y generalmente seguros, aunque realmente no saben donde van, pero siguen paso a paso, sin prisas, que a saber donde se dirigen y que les espera, pies sin marcha atrás, que procuran dejar huella solo en la arena donde las olas puedan borrarlas, pero que siempre siguen adelante, aunque den un traspies, expertos en saltar obstaculos y que siguen haciendo alguna trastada como los primeros y cuando pueden se escapan con los segundos a "rappelear" o subir algún pico.
Y hasta aquí la sesión de mis pies preferidos, a ver quien me cuenta que hacen o hacia donde van los suyos.

domingo, 3 de febrero de 2008

Crónica de un sábado.

Pensó que iba a dormir ese sábado, sin nada que hacer, sin prisas, sin planes, pero ya a las 9 de la mañana un timbre lo despertaba y lo sacaba del dulce sueño que hacía horas le acompañaba.
No quedó otra que levantarse a abrir, de repente recordó que tenían que hacerle entrega de un encargo que había hecho para el sábado por la mañana, pero nunca pensó que fuese a primera hora.
Tras acabar con ello se refugió tras un café y el humo espeso de un cigarro, quedaba todo un día por delante y pocas fuerzas para hacer nada.
Tenía que salir a hacer la compra, siempre le faltaba alguna cosa, esto de ser “independiente” tenía sus inconvenientes, uno de ellos, tener que ocuparse el mismo de todo, así que manos a la obra, a salir de compras, preparar algo que comer y toda la tarde para dedicársela a el mismo, tenía pensado leer mientras le acompañaba una buena música de fondo.
Estaba comiendo cuando su móvil sonó, lo esperaban para tomar unas cervezas, así en frio no le apetecía demasiado, pero bien mirado, el libro podía esperar unas horas, así que terminó, se relajó delante de un café y fue a su cita.
Las cervezas se convirtieron en toda una tarde de ellas acompañadas de bocanadas de marihuana, a veces una tarde de diversión se convertía sencillamente en eso, un tiempo en buena compañía, con extensa conversación mientras el olor a hierba se esparcía en el ambiente.
Este año volvería a plantar algunas semillas, sería la única cosa que tendría que cuidar, cada vez tenía menos pertenencias en este mundo, unas plantas no supondrían demasiadas ataduras ni problemas.
Había sido un sábado relajado al fin y al cabo, de charlas, lo terminó con otra cerveza, liando papel de fumar y escuchando a Sabina, que al fin y al cabo, también tenía lo suyo.
Contigo.

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.
No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas volvamos a empezar;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.